métrica silente

Hoy se siente una cálida marea perniciosa,
un no sé cómo engendrando un no sé qué,
el tiro imperfecto de los nuncas,
los jamases,
y las hojas de papel ahogando siempres
en concierto.

Decían los ayeres claudicantes
que la piedra yuxtapuesta de mis fémures
no conocería de tibias o falanges,
de cráneos o de miedos, de músculos o fibras,
y la verdad,
oh, minucia gigantesca de mis pléyades,
habita rencorosa en el amén rectangular de mi estatura.

¡Oh, dioses de los cerros subterráneos,
oh, dioses de los mares insepultos!
Las cavernas de esta cueva duelen tanto, como duele también
vuestra dulzura.

Aquí yacerán los amados días vocálicos
y la consonancia frágil del silencio.
Acróbata constante de mis horas,
el odio infértil de mis reducidas manos
duplicará la métrica silente de la vida.
Qué fértil hoy se ve mi sepultura,
inhóspita valquiria en este ocaso.

No moriré entre jueves ni aguaceros,
ni calentaré el asiento que me indigna.
¡Oh, quietud de pandemonios,
oh, caídas de peñascos satisfechos!
Vagaré a la conciencia de los niños,
a la inconsciencia de los padres,
sus juguetes abuelastros y dolientes.

¡Comulgarán las avenidas de mi muerte y
retozarán las consonantes de mi exilio!

¿En qué jirón se está tan desgraciado si no es
en la calleja fúnebre
de la sonrisa?

Cantos nocturnos llegarán al alba y las pestañas,
las desuniones,
cogerán el triste velo
de la muerte, zurciendo así
la voz de los perdidos.